Pau Garcia-Milà

The age of paranoia

You wake up after one hour sleeping in a plane: you need to pee. In the small and ugly toilet someone wrote “I love you”. And you’d like to write just next to it “No need to love! Discover freedom today”: You don’t need to love anyone to smile. Huh, that sounds like a giant lie. But it makes you feel stronger. And you are in the age of paranoia. You won’t get married with nobody and anything, you won’t even get married with your current dreams. Like Alexander Supertramp from Into the wild, you only want to marry freedom. And you wonder if freedom sometimes also sucks.

There’s something which makes you feel strange. Do people change? Will you be able to feel something in the future? Maybe you’re just from the group of people who prefers to say “not” using lips, while the rest of the body wants to find an excuse to answer “yes”. In your imagination there’s someone living far away from you, both phisically or mentally. On Australia, Mexico or just 100km away from your town. And in your imagination, that person wants to get closer. You dream on how would you act next to that person. But your mind changes too fast to make any step. The age of paranoia rocks.

And you knew that when you decided to start a diary. The first page was full of wishes. Dreams and countries to conquer. Moons to visit and giants to beat. That page acts as a mirror to your heart “On this path -let’s call it “life”- I will find the perfect person to me. Not sure about if that person will be a boy or a girl. Maybe a nice dog instead. But I won’t stop until finding that perfect smile to me”. The next 200 pages are full of new dreams to conquer. New ideas filling the pages that were thought to explain the conquers and successes instead of new dreams to conquer. There are no pages writing about the successes. Just new things to wait for.

The last page of your diary acts as a mirror of your reality “I’ve found 9 perfect persons to me. I’ve had 390 different dreams. 11.000 moments where I’d like to come back and act different. Because I ran away from those 9, those 390 and those 11.000. Now I wonder if it could had been easier if I just could go back and change, let’s say, only 10 different minutes of this few months writing the diary. Go back and find that person that wanted to give me 2 or 3 things, but very often, combined with surprises and smiles. He was not able to offer the 10.000 new dreams I needed. And now, my big dreams are those 3 things, but there are no extra pages on my diary to write, with all the good and all the bad he had.” But that person left the country, leaving a nice message on his last known address “I don’t care if you don’t care“. He’s still on the age of paranoia.

That last page of your diary was wrote while listening that spanish rock group. Just one song, “Malos pensamientos”. Una pieda del destino. The age of paranoia ended to you.

El enchufe

Aunque por el título parezca que vaya a hablar de política quiero hablar de un enchufe “de los de verdad”. Estoy viajando a EEUU una semana, y cuando he visto el avión desde la terminal donde me iba a pasar 9 horas me ha dado un susto: avión tamaño Barcelona-Valencia, también conocido como “Señores pasajeros, a la de tres empiecen todos a pedalear a ver si levantamos esto del suelo y lo llevamos al museo”.

Esto implica no poder estirarte si mides más de 1.80m durante 9 horas porque el avión es tan alto como tú. Significa que la tripulación tiene reservados unos pocos asientos “normales” con una tela que los tapa para que descansen. Significa que solo hay 2 lavabos y significa que es “todavía más estrecho” que un avión normal para cruzar el Atlántico.

Así que antes de subir tenía claro que haría un post de esos donde intentas hacerte amigo de una gran compañía echando mierda sobre su marca por el mal servicio que dan o lo poco que invierten en el cliente. En este caso, sobre Continental Airlines.

Pero al subir ha llegado la sorpresa. “Power outlet this row” ponía. Y no es fila de emergencia ni ninguna especial: son todas las filas del avión. Y por si fuera poco, el enchufe (110v) está preparado para conector europeo “normal”, americano, inglés y algunos más. Todo un set de viaje, vaya. Para que le eches todo lo que quieras, como a las gallinas, que se les echa de todo.

Así que aquí estoy, viviendo lo que vive un pobre Fuet cuando lo meten a presión en la piel del intestino del cerdo (¿quién quiere un poco de embutido?), pero con un enchufe a mis pies. Y eso lo cambia todo, ya que quedan por delante 7 horas de pelis, música, jugar… y claro, trabajar. Y sin preocuparme por baterías ni nada. El sueño de todo geek.

Sinceramente, cambiaría esto por muchas comodidades tontas como el cojinito, la mantita, la cenita o el lavabito. Donde haya un puto enchufe, que se aparte todo lo demás.

Sin tiroteos por América…

Esto de escribir posts desde el avión es perfecto: es el momento perfecto de no tener e-mail (y por tanto de no ser consciente de todos los mensajes que empiezan por “URGENTE” que te están llegado en ese momento) y alivia el agobio de pasar horas (y horas, y horas) en un asiento al que llaman turista cuando realmente tendrían que llamarlo “de galeras”. Solo nos falta remar, porque encerrados y atados y sin comida ya lo estamos…

Ahora de vuelta, sobrevolando Kansas City viendo como Dani a mi lado trabaja para la Generalitat (volando, comiendo, durmiendo, duchándose, siempre está trabajando), creo que lo mejor del viaje ha sido alquilar un coche (un Dodge gigante, automático, muy americano y demasiado potente) y plantarnos tres frikazos a conducir por Silicon Valley. El orgasmo de todo friki, desde San Francisco y hacia abajo, es muy fácil encontrar las direcciones de los headquarters de las grandes empresas en sus webs. La autopista 101 es algo que hay que ver, vas mirando a los lados y en vez de ser una autopista de 3 carriles por sentido en la que ves empresas tipo “Suministros Martínez” , es una autopista con 6 carriles por sentido y en la que ves Oracle, Intel, Yahoo, Apple, Microsoft, eBay, McAfee, LinkedIn, etc.

Aunque todos esos tienen oficinas: Google tiene un campus entero. Fuimos en sábado cuando teóricamente estaba cerrado (inteligentes nosotros) y conocimos a dos tipos: al guardia de seguridad que nos dijo que estaba cerrado pero que entrásemos al campus sin problema, y a Stan, un Tiranosaurus Rex que está en medio del campus con un cartelito colgando del cuello que pone simplemente “Stan”. La pista de voley (con arena tipo playa), las bicis, los coches de Street View aparcados en el parking y jardines con pequeños ríos artificiales… Google es diferente.

Además en los pueblos hay muchos Moteles: lo que en España vendrían a ser picaderos sucios, por horas, y por el mismo precio, allí son exactamente iguales a los de cualquier película americana: Parking en el centro con habitaciones una al lado de la otra, un gran cartel luminoso que pone “Motel” seguido de algún nombre de señora y un coche sospechoso que te disparará con una automática cuando vayas a entrar a la habitación mientras el policía de la moto se come un donut y pasa por allí Schwarzennegger con el coche de gobernador.

Al volver de todo el día entrar en San Francisco fuimos al Golden Gate (también conocido como el puente del logo de Mapfre) a hacer fotos de la puesta de sol pensando que se iría por detrás del puente. Está claro que lo nuestro no es la orientación, el sol se fue por el otro lado. Pero nos quedamos y sacamos un par (más bien un par de cientos) de fotos con el móvil. Y a las 4 de la mañana, a devolver el coche y para casa. Para irse por ahí de noche en SF, Vessel está genial (y lo dice el que menos gustan las discotecas) es como el típico lounge-discoteca que ves en Miami Vice donde saben poner música y crear ambiente y tienes que intentar caerle bien al de la entrada o tener muchísima pasta y que se te note (está claro que nosotros escogimos lo primero). Dentro identificas a 4 o 5 bandas y te preguntas en qué momento empezarán a dispararse. This is America…..

De la otra costa, lo mejor sin duda pasear de noche por Harlem y ver que a cada esquina alguien te mira como pensando “mira ese blancata, qué hará aquí?”.  O eso de que es inseguro es un mito, o tuvimos la suerte que no se vuelve a repetir en toda la vida. Me quedo con lo primero (así nos lo dijo Jordi cuando salimos de su casa). Y en todo el viaje, creo sólo nos quedó cruzar andando el Central Park a las 2 de la mañana, pero para eso nos faltaron muchas ganas y bastantes huevos….

El viaje perfecto

Quién me iba a decir esta mañana cuando me imaginaba que ir de Barcelona a Los Ángeles sería algo divertido, ameno y sin preocupaciones, que acabaría corriendo de punta a punta dos veces el aeropuerto de Nueva York, después de estar en una comisaría y de ver mi avión roto con el morro abierto estando medio zombi. Y además con alguien que no habría dicho nunca que me fuera a encontrar.

Todo ha empezado haciendo cola para que me dieran la tarjeta de embarque. Esperando me fijo en que apartan a alguien de la fila. Pienso algo como “pobre, seguro que se han cebado con él”. Miro y tachán, era Diego Mariño. Me vé y me dice que igual no vuela, que como no sabe cuando volverá exactamente no había comprado billete de vuelta y no le dejan ir si no les dice cuando vuelve. Solución: 700€ en un billete de vuelta.

Después nos volvemos a encontrar a la fila para embarcar y le invito a drogas (Dormidina para caer redondo sin ya haber dormido mucho la pasada noche para dormir en el avión). 10 minutos después de tomarnosla -dicen que la tomes media hora antes de acostarte- nos dicen por megafonía que el avión se ha roto (technical problems) y que darán más información al cabo de 50 minutos. En medio de la rábia de poder perder el vuelo conexión a Los Ángeles (él a San Francisco) y de el efecto del dormidina que nos había dejado medio tontos en los asientos de espera de El Prat, nos lo tomámos con humor. Sobretodo después de ver por la ventana a alguien de el aeropuerto sin ninguna pinta de ingeniero sacando una pieza del morro del avión y poniendo otra como quien monta un mueble de Ikea. Me imagino algo como “Manolo, deja la tubería rota y ven a cambiar una pieza de un avión de estos grandotes”.

Al final subimos, despegamos y llegamos a NY unas horas después a las 15.05 hora de allí. Mi vuelo sale a las 16.30 así que teóricamente no es tan grave. Cola para aduanas, eran como las tres y media, y me llega el turno. El tío muy serio me pregunta por qué viajo a Estados Unidos. Le cuento lo de la Linux Expo, que voy a explicar eyeOS y me dice que me harán unas cuantas preguntas más. Creo que le ha parecido sospechoso lo del congreso y el linux expo. Se me lleva a un ascensor delante de todo el mundo que me miraba pensando que el policía de mi lado estaba haciendo un país más seguro. Me pregunto si Diego me habrá visto acompañando al poli a la comisaría subterránea.

Abajo, y sin que me devolvieran mi pasaporte, me fijo como al de delante mío -en mi misma situación- le quitan cada pieza de ropa, batería, aparato, billete y moneda. Y luego se lo llevan a la sala del final que pone X-RAY. Ya daba por perdido el vuelo. Me llaman y tenemos una conversación de 30 segundos:

-Hi Pau. how are you? (Hola Pau, que tal?)

-Well, worried (Bueno, preocupado)

-Worried because of being here? (¿Preocupado de estar aquí?)

-No, no, worried of loosing the connection flight to LA. (No, no, preocupado de perder mi vuelo de conexión a LA)

-Have you been in trouble at Customs before? (¿Te has metido en problemas de aduanas antes?)

-No sir. (No señor)

(Me mira unos segundos…)

-Welcome to United States, Pau. (Bienvenido a los Estados Unidos, Pau)

(Ni me ha preguntado por qué iba a USA, ni nada por el estilo. Se ha limitado a tener esa conversación conmigo sin parar de mirarme todo el rato). Me sella el pasaporte y sintiendo que era la persona más afortunada del mundo por no tener que haberle enseñado cada calcetín que tenía por separado, desmontarle la batería a los trastos y quitarme la ropa para que me hicieran algunas radiografías subo con un policía por el ascensor y me indica por donde ir. Me pone Gate 137 en el billete. Me dice que no corra, que llego bien. Por si acaso corro un poco hasta la puerta porque ya era la hora de embarque.

Llego a las 3.55 cuando ya debería haber empezado el embarque y no veo a nadie. Voy a la puerta de al lado y me dicen que ha cambiado de puerta -el billete lo tenía imprimido desde Barcelona-. Me señala un pasadizo, me dice “113″, mira la hora y me dice “Run! They did the last call one moment ago” (Corre! Han hecho al última llamada hace un momento)…. ……… …………………. Me pongo a correr otra vez y llego cuando ya no había nadie para subir. Me dice que “por poco” en castellano y subo tosiendo y sudando. Y ahora estoy aquí sentado. Ya me da igual no dormir, o que queden 4 horas todavía o estar costipado o todo junto. Estoy feliz.

Leyendo esto me parece hasta divertido, pero la próxima vez que me pregunten diré que voy a visitar Hollywood. Jolines.

11 horas volando – Volumen II

Supongo que esto es una segunda parte optimista el post que puse como medida anti-suicidio hace 3 días. Estoy en el avión, entre Sao Paulo y Frankfurt, empotrado  y totalmente embutido al lado de la ventana pero…. ¡¡¡reclinado!!!

Acabo de despertarme y me acuerdo que antes de dormirme sólo he visto los 3 últimos capítulos de la primera temporada de Heroes (qué hi farem, la descubrí muy tarde…) y ¡pluf! dormido. Sólo me he despertado 2 o 3 veces con alguna pierna o algún brazo totalmente gangrenado por la posición, pero nada grave al fin y al cabo.

Sólo abrir los ojos he mirado la hora y he visto que sólo quedan 3 horas para llegar. ¡Esto es, escribir un post, ver una peli y comerme el desayuno inglés que dan en el avión! Además, por si fuera poco, he mirado por la ventana y la primera sensación ha sido de pensar… qué triste, está todo totalmente oscuro. Estamos a 9.045 metros (según pone en la pantalla que va haciendo zoom para ver donde estamos) y no se ve nada… 

Sólo se ve la luz típica del ala que molesta mucho si vas sentado al lado, pero debe salvar al piloto de algún choquecito ocasional con otro Boeing 747-400 que tan molesto sería cuando los pilotos tuvieran que buscar algun lugar apartado de la autopista voladora para parar y hacer el parte.

Y para acabar el post optimista de la serie “11 horas volando” (ya la he titulado) una serie de fotos que he hecho cuando se ha hecho de día en algún lugar entre el País Vasco y el resto del mundo: