El video está colgado aquí. Espero que os guste (en catalán).

L’altre dia vaig tenir la gran oportunitat de parlar al Parlament. El vídeo està penjat aquí. Espero que us agradi. Gràcies a tots els que ho vau fer possible.

El día del premio intenté ser lo más abierto posible en la conferencia donde expliqué como se creó eyeOS y como veo el ser “emprendedor” en un país como el nuestro y fruto de esa charla salió la posibilidad de hacer algo que en muchos momentos, normalmente bromeando, algunas personas me habían dicho: Deberías escribir un libro. En ese caso fue Felipe quien me lo dijo después de escuchar el discurso y mi reacción fue (no la puedo controlar) la misma que tenía cuando me lo habían dicho antes: Reírme y decir que yo no era nadie para escribir nada.

Y por esas casualidades de la vida, contándole la anécdota a una periodista que estaba escribiendo un libro donde yo salía como ejemplo y me comentó que debía hablar con el director de su editorial: Jordi Nadal, director de Plataforma. En sólo 15 minutos de charlar con él y conocer a Jose, a Carol y al resto del equipo de Plataforma… me dijo que me pusiera a escribir, y que cuando no supiera como conectar capítulos, ideas, me podría ayudar Albert Figueras, profesor de la universidad, que había escrito muchos libros…

Y 8 meses, un montón de noches escribiendo y releyendo y molestando a Albert después… se ha puesto a la venta Está todo por hacer (Cuando el mundo se derrumbe, hazte emprendedor).

En el libro trato de contar el proceso entre que tenemos una idea y esa idea triunfa o muere. Todo el mundo tiene ideas y la mayoría de personas también excusas para no empezarlas. Realmente, el objetivo es que después de leer el libro haya muchos más candidatos a ganar ese y otros premios. Y es que si esperamos que de la crisis nos saquen los políticos vamos mal, hijo.

No puedo describir la sensación que tuve cuando llegué a la oficina y me habían mandado de plataforma los primeros ejemplares impresos del libro. Lo que hasta hacía unas semanas era un archivo de Word en el iMac se había convertido en un realidad… Y de golpe, el miedo a que no gustara y a no poder cambiar nada.

Y después de las primeras críticas, y de admitir una vez más que no merezco como me está tratando el mundo, solo puedo dar las gracias a todas las personas que han hecho posible esto.

Para los que me lo habéis pedido (y también para los que pensáis que soy un desgraciado y un imbécil) el libro está disponible aquí y (para los enamorados de la FNAC) aquí en FNAC y bueno, en las librerías… (I en català a partir del 10 d’Abril!)

Ya solo queda plantar el árbol y lo del hijo. Gracias a todos

Gracias a todos por los comentarios sobre la conferencia. También a los que me habéis dicho que soy un hipócrita de mierda

En el momento menos pensado cierras los ojos y imaginas donde quieres llegar, como si el mundo fuera una peli de Pixar. Donde te gustaría estar, quién quieres ser dentro de unos meses si tuvieras la alfombra de Aladín, las ganas de encontrar a tu media naranja (mecánica) de Wall·e o el amor por los niños del padre de Nemo: sea la peli que sea la espera te hace vibrar. Vives pensando en qué pasará contigo cuando la empresa donde trabajas se fusione con esa más grande, cuando apruebes tu carné de conducir, te saques la licencia de piloto, te cases o asistas a tu primer -o último- día en la universidad.

Así, con los ojos cerrados te pones a esperar. Y sin darte cuenta, mientras esperas, estás viviendo. Sabes que después de 5 años de carrera, 1 de proyecto, 2 de especialización, 1 de máster y un doctorado, el día que sales a celebrarlo puede atropellarte un autobús. Así que cuando alguien escriba tu vida (en sus recuerdos o en una gran biografía) el 99% de las páginas estarán llenas de las anécdotas, vivencias y experiencias de esos años, de los de antes. De cómo reaccionaste cuando viste u oíste tu nota de corte después de dos años luchando, de la cara que pusiste al oír “apto” en la última posibilidad de sacarte el carné de moto antes que cambiara la normativa o de lo que pasó por tu mente antes de decir “sí quiero”, donde “quiero” quería decir casarse o ir a cenar o comprar un perro o tirarte a la piscina desde el primer piso.

Ahora abres los ojos y ves que no estás solo. Que durante todos los años donde tú esperabas había otras personas alrededor esperando. Que cada vez que has estado en un atasco en una autovía, los 200 otros coches del atasco estaban llenos de personas que compartían contigo ese atasco pero que esperaban sus propios sueños.

Cuando te mueras, en el purgatorio, cuando te digan que firmes en el cuadradito “sin salirse de los límites que te quedas en el Limbo durante toda la eternidad”, pensarás en toda la espera de tu vida, y verás que de esas personas que estaban a tu alrededor esperando, algunas fueron especiales. Los sueños son privados, únicos, y cada persona tiene sus sueños. Por mucho que algunas personas se empeñen en igualar sus sueños al de al lado porque están totalmente enamorados, los sueños son tuyos y solamente tuyos: Pero los cumples con gente, que cumple sus sueños a tu lado. Gente que trabaja contigo, que vive contigo, que ríe contigo, que sonríe contigo, que te ha hecho daño, te ha disparado con una ametralladora o te ha roto el corazón. De todas las grandes frases de Alexander Supertramp (tenéis que ver Into the Wild hoy mismo) me quedo con una: Hapiness only real when shared.

Te reirás muchísimo cuando veas eso desde el purgatorio, porque verás que esperar y esperar te hizo brillar, te hizo crecer, madurar y vivir, pero que al final, en el libro de tu vida el autor (que algunos se atreven a llamarlo Dios) sólo ha dedicado una página a hablar del resultado de esa espera, y todas las demás a lo que viviste mientras esperabas.

Así nacieron muchas cosas, así “pasamos” de Twitter y así hicimos tanto las primerísimas versiones piloto (es decir, sin ninguna gracia ni base técnica en absoluto) de eyeOS como algunas páginas web para pagar los iMacs, el futbolín, las tortitas de Inés Rosales que comprábamos en el super de Cloti, justo debajo la oficina. Ella sabía que bajábamos a merendar porque acababa el ruido a futbolín, y eso quería decir que uno de los dos tenía que invitar al otro porque había perdido. Y después de cuatro “doble o nada” no quedaba más remedio que invitar a la gran merienda con Cacaolat y magdalenas.

La oficina no tenía ni humedades, ni un suelo horrible, ni unas cortinas que daban miedo ni un lavabo que parecía Chernobyl… Bueno, sí que tenía todo esto pero eran detalles, seguía siendo el mejor lugar del mundo mundial –al menos mientras imaginábamos cómo sería la oficina de Silicon Valley. Venían amigos sin parar y teníamos hasta sala social -un sofá barato y dos butacas-.

Ahora ya 3 años más tarde esa oficina está vacía (aunque llena de recuerdos de todo tipo) y quedan señales en las paredes de “pelotazos”, tijeras clavadas, patadas de rabia, teléfonos estrellados… Y es todo mejor, más complicado, más emocionante. Los problemas son totalmente distintos, las personas también, aunque hay dos cosas iguales: el futbolín nos ha acompañado (aunque le han puesto unas normas nuevas de mierda) y ahora es en serio, aunque todo el mundo lo ve igual que al principio, como este juego que o acabará muy bien, o acabará muy mal.

De momento siento decepcionar a los que no daban un duro por eyeOS hace unos años, que tienen que leer toda esa basura de cosas con IBM y Telefónica en la prensa, mientras esperan la notícia del cierre para soltar ese “Ya te lo dije María, estos no harán nada en la vida”. Parece que tendrán que esperar un poco más.

Y para los que habéis llegado hasta aquí leyendo, unas fotos del palacio que nos montamos a partir de mesas, sillas, cuatros y posters prestados por familiares y amigos, del primer avión que cogimos, y varios momentos aleatorios de esa época chachi.

El post tuvo mucha más repercusión de la que me esperaba. Yo esperaba que lo leyesen unas ¿ 5 ? personas, pero alguien lo mandó a menéame y al cabo de dos días había hasta gente que me criticaba el estilo, la gramática, la manera, la pose y la cara que pongo al sonreír, imaginándose que soy un columnista de El País desde hace 35 años. Fue absolutamente genial generar tanta rabia y odio. De todo lo leído me quedo con el comentario que acababa con la genialidad “Valiente hijo de puta“: un poema. Cuando me maten espero que compréis mascaras y salgáis a la calle (si no sería morir en vano).

Pero resulta que a alguien le gustó y me comentó que le gustaría hacer un corto con un trozo del texto. Y dicho y hecho en menos de una semana, ayer me mandó el resultado y me pareció genial. Es un corto (llamado El problema eres tú) creado por Pablo González y se puede ver aquí.

Cuando lo ví me encantó y me pareció que se centraba perfectamente en la crítica a la prepotencia (¿aunque igual hay una secuela centrada en el racismo?) y así se lo dije. Mejor todavía fue cuando me contestó desmontándome totalmente el argumento:

Si, es una crítica a la prepotencia, pero también es una autocrítica a tí y a mí. El puede ser un prepotente, puede estar forrado, puede tener mucha pasta y no valorarla lo suficiente, por tanto: tiene un problema. Pero en cambio nosotros, podemos discriminarlo por el simple hecho de tener dinero, aunque no sepamos absolutamente nada de su vida, lo juzgamos como si de un asesino en serie se tratase: tenemos un problema.

Así que con eso me quedo. Desafortunadamente no me acuerdo del nombre del genio que originó todo esto con su justita inteligencia al comentar qué piensa de la inmigración desde su burbuja la burbuja de sus padres. Pero creo que podríamos dedicarle a él todo esto. Para ti, joven nacional.

Es probable que dada tu tendencia a pensar que hay razas superiores o que los immigrantes son un problema, no entiendas nada de números ni tantos por ciento, así que mejor ponerlo con algo que entiendas:

• Tienes una posibilidad entre 10.408.947 de morir en un accidente de avión
• Tienes una posibilidad entre 649.740 de que te toque una escalera real en una partida de póker
• Una entre 100.000 de morir en paracaídas
• Una entre 85.000 que te toque la lotería
• Una entre 6.585 de sufrir cortes grandes afeitandose. Aunque pensándolo bien, en tu caso eso es imposible.

Todo eso te parecerá lejano,  pero un momento, volviendo a lo de arriba. Tienes una posibilidad entre cuatro de tener un origen inmigrante. Y tus amigos también. Así que cuando gritas moro de mierda, en el fondo estás gritando a tu abuelo. El que te cuidaba y te hacía mimos antes de que te transformaras en basura. Su padre era lo que tu llamas un moro de mierda, su madre era española y tuvo que irse allí a buscarse un trabajo. Y anda, mira tú por donde, toda tu familia salió de sus momentos de pasión.

No soy nadie para darte un consejo, así que simplemente me gustaría recordarte que cuando te des cuenta de todo esto y estudies un poco tu árbol genealógico, te arrepientas y pidas perdón. Y si no puedes hacer eso por tu orgullo, como mal menor te acuerdes de que la manera de solucionar tu problema sin disculparte es de arriba a abajo, no de derecha a izquierda:

El fin del mundo (por original)
Zombie’s breakfast (por bestia)
Vermut (por real…)
Half of love (Dura 30 segundos, es genial. La perla de “los hombres son todos iguales”)

Mientras miras la revista de coches que te has comprado para ir abriendo boca, contando los días que te faltan para la edad que necesitas para conducir un coche, te metes en una conversación sobre la crisis que oyes en tu patio, el mismo patio que hace unas horas ocupaban los niños de parvulario. Sabes que ésta es la crisis de los pobres, que tu dinero no está el peligro. Sabes que tu paga semanal es sólo superada por tu acné. Pero te queda bien hacerte el afectado.

“El problema son los moros. Los sudacas. Los negros, los rumanos de mierda. Ellos nos quitan el trabajo. Y nos llenan los hospitales y luego no nos atienden a nosotros” oyes. Te ríes y asientes. Contestas. “Que se vayan ahora, y cuando no haya crisis, ya los llamaremos para que vuelvan y hagan los trabajos que no queremos”. Continúa tu amigo. “Ahora sólo se dedican a atracar y robar, hacen el país más inseguro. Y huelen mal”. A cada palabra te sientes más y más grande. Y vuelves a reírte. Te vas a tu casa en la moto que te regalaron el año pasado.

Ves el mundo como tu tablero de ajedrez, aunque no conoces ni la regla más básica. Y para seguir creciendo, ahora toca crearte tu propia opinión sobre la inmigración. No has oído hablar en tu vida a ningún economista, no tienes ni idea de cómo funciona un país. Pero te dejas llevar. Tú eres fuerte, no te afectan las imágenes que has visto de países pobres en tu televisor de plasma. Para ti eso está muy lejos. No te afecta, sólo es paja que ponen entre la primera y la segunda parte del capítulo de los Simpsons que en el fondo ni entiendes. Tu eres fuerte.

Vas a mear y te miras en el espejo. Te pegas un susto. Ahora tienes el pelo rizado. Eres más moreno. Tus gafas ya no son Calvin Klein. Vas corriendo a tu habitación y ya no hay tele de plasma. En su lugar hay una grieta enorme en la pared. Sales de tu casa corriendo. No entiendes nada. Ya no hay barrio chuli. Esto es lo que tu llamas un barrio de mierda.

Empiezas a correr, calles y más calles. Y ves a tus amigos, corres hacia ellos. Te ven venir. Vas a decirles que eres tú pero no puedes hablar. El primer puñetazo te lo han dado en la garganta y te vas al suelo. Te dan patadas. No lo entiendes. Son tus amigos. Tu eres la misma persona. Pero ahora con el pelo rizado. Ahora más moreno. Y te pegan y se ríen. Decides taparte la cara. No para no verlos, te la tapas para que no te vean llorar. Cuando los golpes acaban te levantas. Nadie te ayuda. La gente sigue caminando y no te miran. Ahora ya no te crees el amo del mundo.